Yo soy un escritor triste, de caparazón uso mi nostalgia, yo no poseo versos lindos,
yo no sé escribir sobre la belleza de un atardecer, ni relatar el sonido de la lluvia cuando cae.
Yo relato vidas tristes, momentos tristes; a mí no me despabila un día cálido, ni cantos de avecillas al amanecer; yo despierto con el masoquismo, con la agonía de sólo estar vivo por alguien, vivo de acuerdo a alguien, vivo del qué dirán los demás, y me alimento de incertidumbres y días tristes, como esta noche, a estas horas, mientras llueve y sollozo un nombre… como todos los días.